11 février 2010
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Boris terminait de lire son premier livre, un manuel de psychologie. Plus exactement l’introduction, qui offrait tous les conseils pour rater sa vie de couple. Mais Boris, non équipé de la touche « deuxième degré », avait tout noté consciencieusement, sauf le titre, et estimé inutile la poursuite de la lecture. Il retenait donc que deux êtres devaient fusionner en un seul pour former un duo parfait. Effacer la personnalité de chacun pour n’en composer qu’une, remiser les hobbys personnels, réaliser toutes les activités ensemble, tout partager.
Boris n’avait pas grand-chose à sacrifier dans l’affaire : sans passion, il ne possédait en outre aucune personnalité affirmée. Composite étrange entre le caméléon et le cloporte, il pouvait se fondre à merveille dans le décor, du moment que le dit décor comportait un canapé et un lit. A force de s’y répandre pour regarder la télé, les écailles de la peinture, ou pour soumettre son corps à des agitations spasmodiques, il parvenait même à en prendre la forme.
La fille qu’il ramena un soir tomba d’accord avec sa philosophie : elle voulait bien tout partager, ses problèmes et les revenus de Boris. Il sentit confusément qu’une erreur s’était glissée dans la phrase, mais n'eut pas le temps de prolonger sa réflexion. Elle s’installa chez lui, dans son lit, sur son canapé. Ils regardaient la télé ensemble, se penchaient en duo sur une bande dessinée, contemplaient les fissures du plafond d’un commun accord, se masturbaient conjointement. Boris aurait aussi aimé faire l’amour, mais elle lui avait expliqué qu’il s’agissait d’un hobby personnel.
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